法监
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的平遥古城值得去吗
平遥古城太值得去了！它是世界文化遗产、国家5A级景区，始建于西周，有2800多年历史。
写这篇的人是个常年在晋中一带跑线的旅行博主，习惯用第三人称把城和人慢慢摊开。他打定主意就从到站那会儿讲起：傍晚风从轨道边扑过来，干爽里带点煤火味。他背着相机，手里攥着民宿老板发来的门牌照片，顺着青砖院墙往里探，巷口有人煮热醋饮，白气往上窜。进院的时候，屋檐的灰瓦反着一层杏黄的天光，猫从晾衣绳下钻过去。他放下包没多折腾，出门沿着窄巷慢慢走，看铺面把木招牌收起，门闩咔哒一声，城像是把嗓门压低了几分。
夜里他没挤去最热闹的口子，绕到一座小戏台边，偶遇皮影彩排，灯布一照，纸影翻腕就有了神气。他靠着台柱看了一会，旁边的小孩抱着糖葫芦，笑声被风吹得碎碎的。收工的师傅把乐器装进旧木箱，远处屋脊线一点点暗下去。肚子叫，他在拐角摊上要了碗羊杂和一张烙饼，汤头滚热，胡椒一撒，鼻子立马通透。回去路上他经过一片更黑的墙根，脚下小石子哗啦啦响，城门楼上的钟面只剩一圈昏光。
第二天他起得早，街还潮着，石板上蹭过扫帚的水痕。他先去一处老作坊看推光漆器，师傅戴着旧手套，拇指揉着漆面，镜子一样从暗里亮起来。他不急着拍照，在门口蹲了会，抬头正好看见燕子贴着檐角掠过去。再往里走是织布机的噔噔声，窗下堆着染过的靛布，风一过有股子草木的苦香。中午时他挑了家面馆，浇头码得像小山，醋瓶放桌上，蒜瓣随便拿，他就着小咸菜一口一口把热气带进肚里。
下午太阳毒，他钻进一处偏僻的院子展陈，房脊压得低低的，院里挂满风干的玉米穗，金灿灿往下垂。墙角老猫半眯着眼看他，尾巴慢慢摆着，他不打扰，就在台阶坐一会。巷子拐弯处有个老邮局改的小店，橡皮章排了一抽屉，他挑张带鼓楼轮廓的明信片，写自己名字，盖个戳寄回家。临近傍晚，巡街的人让几家门口的音箱把声音放小，风把话吹散开，他心里竟有点宽。夜色下来，他没有去华灯最亮的地方，在城角边的矮墙上坐着，看邻家锅盖哐当作响，水汽和面香混在一起，顺着巷子慢慢爬。
第三天他把闹钟往前拨了十分钟，想在城彻底醒来前多走两步。鼓声从远处飘过来，不急不慢，天边泛着冷蓝。他沿着外城的小路骑了会儿共享车，出门等小巴去城西的古寺，那里的彩塑目光温润，不言不语地看着来客。太阳一抬，院里榆树落子，啪嗒砸在石阶上，僧房窗棂透出一条窄光。他在墙根坐着喝水，鞋边爬过一只小蜥蜴，影子跟着墙的裂缝跑。回城时，田里的秸秆垛一捆一捆，村口晒着红辣椒，老太太用竹簸箕翻了又翻。
傍晚他避开主街的人潮，拐进一条更窄的巷子，地上有刚洗过的水渍，反着灯。对门有人把木炭炉搬出来烤白薯，甜味儿顺风窜，他忍不住买了一个拎着走。楼上有人在晾被子，拍打声一下接着一下，灰尘在灯光里飞。他帮住在二楼的老大爷把一箱醋抬上去，老楼梯有点陡，扶手摸着粗糙，他脚步放慢，听见屋里传来收音机里的评书。他忽然觉得，这城不是哪张海报，也不是某个清单，它还在过日子，热乎的、琐碎的、没刻意摆好的那种。
第四天一早，他拎了碗油茶和一个烧饼，站到小站台上等车，天还没完全亮，雾把轨道吞得没了边。口袋里兜着那张寄给自己的明信片，边角被汗水磨得软了。他回头看城那边，屋脊线被晨光一刀一刀切开，像有人轻手轻脚在掀被子。他心里的答案不再是“值不值”的账，而是那些细碎的瞬间自己往一块儿拼起来的分量。都走到这一步了，难道还能说不值吗？
